Je m’approche du cahier de brouillon espagnol, tombé par terre près de la table de mon bistrot à Bruges, et je déchiffre, écrit d’une main inconnue:
Auteur/autrice : Anatole COIZARD Page 6 of 9
Presque impossible de s’approcher des œuvres malgré les efforts de la municipalité de Saint-Mihiel — les hôtels, dont le nombre a doublé en trois ans, réservés des mois à l’avance — les fanatiques dormant dans les camps préparés par les associations culturelles meusiennes — le succès hallucinant de l’exposition des œuvres de Ligier-Richier, (canoniquement appelé le Michel-Ange Meusien) — fait de Saint Mihiel, depuis deux ans, le monument le plus visité de France, assez loin devant le Mont Saint Michel.
je me souviens qu’en quittant les vergers étroits dont la félicité ourlait le cours très vif du Goul nous avions (elle et moi, dix huit ans) dû remonter d’autant plus à l’autre versant, que nous avions accompagné longuement le ruisseau dans sa descente.
Albert Et Suzanne B.Rentrant dans la vieille ferme tu retrouves, entassés partout, les vieux outils et les chapardages multiples de l’Albert — qu’il fut pauvre ! … pour aller sans relâche aux décharges alentours Puy-Chenin, Puy-du-Lac, Charente maritime, près les canaux réticulés qui cernent la Boutonne d’eaux affleurant les prés, les vaches, les ragondins, les écrevisses et les mulets et les carpes, alors: quoi à voir, cette histoire de ruralités disparues, avec le centre du mal, l’ennui qui saisit la Banlieue planétaire et Mégapolique, depuis Saint Petersbourg jusqu’à Dallas, d’une furieuse envie d’ivresses, de fanatismes, de paradis artificiels ou de Mort?
continents découverts (trop?) tard:
Celan (dans la Baignoire, ce 3/2/2015, nuit) — et ouvrir le monde, travail de ce Poète, écriture datant de ma rentrée au collège, j’avais douze ans Wernher, le professeur d’anglais, a hurlé pendant un cours que, feignant ignorer l’alsacien, nous étions des saboteurs.
Cary Planchenault. Nommer père le concept inconnu, si c’est pour en faire cet être que ses enfants vident de sa substance et de son temps, ramollissent…
L’Histoire est démodée.
J’ai eu un peu de mal à trouver dans une librairie le recueil des poèmes de Gottfried Benn — il a fallu commander, et pour cause, tant le volume en allemand, que la traduction. Pour cause: le Benn, ex-poète officiel du plus brutal des régimes, autiste de compétition, son succès après des élégies sur les cadavres de la morgue de Moabit, son rejet par le régime nazi sans que jamais lui il ne vomisse les mille meurtres — esthétiser les cadavres, esthétiser les putes, si on l’avait envoyé en camp il aurait chanté la Geste de l’extermination, à se demander comment il a pu engendrer une fille et quand on se penche un tout petit peu sur sa biographie on découvre le pire, au fond.
Personne ne recréera l’effroi harmonique, jamais, qui saisira des foules plus jamais rassemblées suffisamment en aucune bannière.
Sans mots.
Derrière les murs des villes, le recel d’un soupçon de campagnes,
La suggestion d’un cheminement jusque les écarts sans défense.
Cette émotion et cette envie de s’éloigner un tout petit peu, née dans la grande ville — Metz — en regardant — bases de vitraux de la grande verrière de la cathédrale, figurations de dallages.