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… « si nous ne nous faisions pas l’illusion de refaire les mêmes expériences existentielles que nos pères, nous serions pris par une intolérable angoisse, nous perdrions le sens de nous mêmes, l’idée de nous même, et notre désorientation serait absolue. D’autant plus que le mystère de l’histoire des pères (s’identifie) avec le mystère de l’histoire des fils » ( Petrole Pasolini, note 67, le charme du fascisme)…

Après 36 années passées à pratiquer une forme d’onirocritique pour quelques centaines de patients, se confirme en moi au contraire (ou partiellement au contraire) que les filles et les fils, dans la lente identification en quoil se tissent nos imaginaires vis à vis des géantes et des geants qui protègent nos première années de naines et de nains, ne sont pas dans la répétition absolue. Que si, au lieu d’être installé depuis 36 ans au pied de ma tour édifiée lors des années pétrolières quand Pasolini était vivant et Creuzevault pas encore né, je travaillais depuis mettons ne serait-ce que cent mille ans, j’aurais observé avec stupéfaction la lente édification des mutations dans ces représentations imaginaires de la réalité qui se fomentent en nous, et qui se reflètent majestueusement dans l’architecture des rêves. Avec notre avantage sur les mammifères, qui est de pouvoir, grâce a lalangue, de les narrer, par bribes, par après. Et ainsi aurais je peut être une petite idée de vers quoi tout ça tend (pas le pantalon quoique dans la pièce de Creuzevault comme dans le texte de Pasolini, ce soit très relaxant de sentir à quel point l’encombrement du cornichon viril est un problème vivement partagé)

Colette Soler, mon maître depuis si longtemps sans qu’elle puisse savoir combien de lectrices et de lecteurs ont pu faire fruit et fond de ses études, pointe les trois facteurs constitutifs de cette «dette familiale» qui fomente en nous le ou les désirs . Naines et nains, nous avons été tatoués mentalement au fil des années où progressivement nous apprenions la continence, la lalangue, l’identification génitale, par trois grandes strates des manques de la génération précédente : « manque-à-jouir», «manque-à-savoir», «manque-à-vivre».

Et certes, chaque génération, répondant à la précédente, a reproduit une réaction à ses manques-à-jouir qui pourrait bien, grosso merdo, avoir assez peu évolué depuis trois cent mille ans d’homo sapiens, passés aux huit milliards que nous voilà devenus… quoiqu’on puisse imaginer quand même de petits progrès , liés ne serait-ce qu’aux conforts, précisément énoncés comme caractéristiques de la fin du prolétariat par Paso (c’est parce qu’il était trop bourgeois pour observer l’explosion du prolétariat aux confins de l’empire, peut être ? ) . En tous cas la mise à l’abri d’une fraction de l’humanité, loin des cavernes, des igloos et des cabanes, dans le confort matelassé des bons lits, à peut-être un peu fait évoluer le manque-à-jouir des parents.

Pas forcément dans le sens qu’on croit. Les anthropologues et les ethnologues débattent.

Sauf que le «manque-à-savoir» a été l’objet d’une évolution, certes et effectivement l’amplification de nos connaissances nous désoriente paradoxalement, mais voilà, on voit bien que nous tentons de faire « avec », ce progrès dévastateur. Goethe, dans son Faust, dévoile à quel point l’humain le plus savant peut-être, (comme dans « Pétrole » ) jouet d’un Mal diabolique. Le « manque-à-vivre », le troisième de ces traits de manque de la génération précédente qui tatouent l’imaginaire des enfants, ce manque-là, lui aussi, n’est plus de la même matière depuis trois cent mille ans, on meurt quand même un brin moins, un poil plus tard, et l’hypnose des masses parvient même parfois à leur faire oublier qu’elles vont à la mort, histoire qu’elles bossent sans faire chier leurs employeurs de plus en plus persuasifs, robotisation de la pensée aidant…

Bon, génération après génération, persistent des convulsions de plus en plus dimensionnées, par l’effet même de nos développement démographiques, et toujours fondées, rythmées par des ouragans de pulsions sadiques (Shoah, Rwanda, Kampuchéa, et je n’ose prononcer les horreurs en pleine émulsion) qui caractérisent les surgissements fascistes – et clairement, collectivement suicidaires – des époques de massacre, de génocide, de haines. Malgré, où au travers, de ces désignations génocides et multidunairement masochistes (un drapeau noir comme le deuil et rouge comme le sang n’annonçait-il pas un désir d’autodestruction de l’Allemagne ?), on dirait l’espèce humaine lancée, par la progression de ses manques, comme une pierre à fronde dans l’immensité des temps et des espaces. Si j’entendais comment rêvaient les sapiens il y a deux cent mille ans, bien entendu j’y retrouverais à chacun une cathédrale d’imaginaire, à chaque fois différente, infiniment diverse, méconnaissable et reconnaissable, et toutes porteuses certainement de manques-à-savoir abyssaux, relativement aux nôtres de cet aujourd’hui dont toute vraie re-présentation, fut-elle scénique, avoue tragique.

Même si nos savoirs ne sont, au regard de l’infini Réel, que des miettes de comédie, nous laissant chacun seul avec son rire, son jouir et la seule appropriation de sa propre mort, éminemment fuyarde et se refusant à tout contact tout en étant spécifiquement la mienne, jamais rencontrable par le vivant. Aveu donjuanesque. Possession des vapeurs hilarantes d’un marais aux feux-follets dantesques, possession du néant qui m’égale au tout, dans le moment d’être possédé•e.

Une des preuve que le savoir, quant au Réel est en miettes, c’est la notion de l’infini. Quand, dans Pétrole, se crient les mots de Pasolini, allant se soumettre aux prostitués pour, maltraité, jouir du sentiment de l’infini par possession, on peut le créditer d’avoir beaucoup joui. Son Aveu de cette mort, me renvoie aux aveux qui ont mené Pierre Seel en camp, pour n’avoir pas caché son homosexualité lors de la montée des fascismes en Alsace. Cet aveu mis en abyme pour rester vrai devant l’appareil du massacre. Foucault dit à quel point le désir d’une vie vraie, et donc avouable, travaille la société romaine d’abord, puis chrétienne – et Pasolini paraît bien vouloir hurler l’aveu pour continuer de se sentir vrai, en face des mensonges, ceux des assassins, ceux des escrocs. Refusant l’escroquerie, il nous convoquait tous la nuit dernière (et je me demande comment c’est passée la représentation de ce dimanche après-midi, du coup,) à une sorte de Jugement dernier, lui qui vécut jusqu’à son assassinat, chez sa maman, ne laissant nulle place, ainsi, à l’amour depuis le départ et le mariage de son giton en tous cas Ninetto Davoli.

En entendant crier qu’être possédé c’est atteindre à l’infini j’étais assis au premier balcon, un peu gêné par les balustrades pour voir la scène à Cour, et entre moi et les balustrades se tenaient, immenses, quatre femmes, qui sont au vrai ma famille, et fréquentent chacune un âge divers dont seule celui de la dernière est avouable selon les codes bourgeois puisque la petite fille a seize ans. Que se disaient elles de l’encombrement des cornichons évoqué par Pasolini ?

Le vendredi vingt six du mois de Septembre, je croisais en quelque sorte une baronne de Munchaüsen : montée sur le cheval des années, et croisant cavalièrement les mondes furtifs et vacillants de la vie adulte, craignant d’être noyée  par l’existence, autour d’elle, d’autres par trop divers (pour son égotisme infantile) , elle comptait sur les ressources des désirs et des certitudes de toute-puissance qu’elle avait acquis enfant pour, se tirant elle-même par les cheveux, s’élever vers un ciel (sauveur) en emportant même sa monture (pas un cheval mais l’appareil théorétique de sa certitude d’être dotée de pouvoirs magiques).

–On me reconnaissait des pouvoirs dès l’enfance, a-t-elle dit. Comme tant d’autres l’auraient fait et sans se gêner, devant mon regard débonnaire de con médical.

• 
  Je me suis souvenu à ce moment précis (pour me défendre contre l’énormité qu’elle proférait avec l’assurance que tout un monde  acquiesçe en masse, par milliards, à l’idée par exemple qu’un enfant peut être un magicien, un gourou qui voit dans le futur, devenu de ce fait un passé)  d’un moine qui avait fait irruption il y a quarante ans devant le pouvoir que me conférait ma blouse d’interne de garde à la clinique de Stefansfeld. Je me souviens d’un établissement peu hospitalier,  dit psychiatrique (oublions l’étymologie de psychè et tournons notre esprit vers la science médicale la plus pharmacopesque, scalpélique et certitudinesque amen).

Une perfusion céleste, savait-il, le reliait depuis plusieurs semaines au Saint Esprit, à cet élément de la trinité pour quoi en tinrent dès les débuts des chrétiens (coptes encore habitués peut être à d’autres trinités, nilotiques) , et que tout petit j’avais cru  appelé le sain d’esprit. Aussi le moine m’apparut-il très amaigri. Ses trop crédules camarades en soutane avaient gardé  l’espoir, quelques semaines, de finir par voir eux aussi cette perfusion céleste le nourrir depuis les cieux et le Saint Esprit. 

Du haut de ma blouse je m’excusais presque de le rendre, d’une injection neuroleptique, à l’aveuglement qui caractérise notre errance d’aveugles dans ce monde sans espoir. Mais avec beaucoup d’esprit il m’en a remercié.

 Je n’ai jamais su si quelqu’un au monastère s’en voulut de n’avoir pas décelé avant moi l’hallucination en ce Sinthome.

C’était dans les années quatre vingt.

 Hier au soir, chenu et nanti d’une cravate F’murr, j’ai refait pour mon trente sixième septembre consécutif, le chemin du boulot à la maison.

Il était tard parce que les vendredi, comme les mercredi et les lundi, je continue de prêter gracieusement deux à trois heures de mes oreilles à qui veut bien se livrer à une demi heure psychanalysante à la condition qu’ielle ait  pris note de quelque contenu inconscient. 

On se livre ensemble à une tentative, en somme, d’affaiblir la force qui, depuis les influences de la dette familiale enregistrée en nos enfances , nous guide pour traverser les eaux changeantes du fleuve vers tous autres. Une bulle cerne notre ego d’un narcissisme. Chaque fois je m’émerveille qu’il soit aussi fascinant et complexe que les temples les plus fastueux de l’Asie, du Nil, que les cathédrales montées pierre à pierre par mes aïeux. Comme le lambris au noeud borroméen de Jacques Lacan, déposé par Antoine Walter Delcaflor dans l’entrée du cabinet. 

Ce chemin, entre mon petit bureau jusqu’à  la maison n’est ni un Golgotha ni un exode. Je n’y ai nulle mer rouge à faire refluer d’un coup de gueule mosaïque, mais un campus universitaire datant pour sa majeure partie des années soixante dix.

Quelques allées de platanes châtrés régulièrement y marquent encore la trace des esplanades militaires où les soldats prussiens appelés par le génie de Bismarck à protéger son maître contre le retour de Napoléon et de Louis XIV, devaient faire des manœuvres en chantant de rudes chansonnettes.

   

Le lieu n’est plus traversé par ces sombres  images que dans le souvenir cuistre des historiens obsessionnels. Par contre un océan d’insouciance y batifole et les ravissant•tes chimistes croisent de loin l’appareil à séduire des juristes, des lettré•es, des informaticien•nes et des philosophes pendant que sur mon vélo je passe en me préparant de plus en plus assidûment à la rencontre de la mort.

Le professeur Reboul, de l’institut de philosophie, m’avait  dit en me voyant arriver dans le quartier un jour de 1989 que, loin d’avoir terminé mes études, je les entamais.

Doté de moins de mémoire que James Joyce ou que Tomi Ungerer, ne pouvant me rappeler avec une précision des dizaines de milliers d’êtres humains que finirait par comptabiliser l’informatique du cabinet médical, qui embrasserait progressivement mon ignorance comme celle de tant d’autres, je suivis ses conseils. J’ai tenté  de retenir d’abord un peu des pré-socratiques et du Parménide, et puis un peu du divin Platon. Aristote c’était déjà trop calé.

Kant et Hegel sont restés le nom de fortifications imprenables. Un jour, Spinoza, Foucault, Lacoue-Labarthe,  ont explosé comme autant d’orgasmes mentaux.

Lire Nympha Fluida,  de Didi-Hubermann, a été aussi formidable que la joie de croiser, chaque jour sur le chemin aller du travail et le retour au souper, les visages, les corps et les modes successives de celleux, étudiantes et étudiants, qui  ont sans cesse eu entre dix sept et trente ans.

Seuls les membres du collège enseignant étaient affecté par le temps, et aussi la troupe nombreuses des préposés au fonctionnement du campus, au nombre duquel je finissais par me compter. Depuis neuf ans que j’ai eu soixante ans, mes contemporains ont presque tous pris leur retraite. Comme la mère qu’Ulysse visite aux enfers ielles me regardent tous comme un morceau de l’Enfer.
D’un âge incongru je me rassure en me disant que Tomi n’est plus là, mais que, de ses quatre vingt cinq années, était resté à mes yeux, jusqu’en 2019, le plus jeune des irlandais du coin… Pour me venger je placarde la meilleure photo que j’aie jamais vu de lui, à quelques mètres de la Misha, devant une maquette de la ziqurat d’Uruk, comme le Gilgamesh pleure par Enkidu il y a six mille ans. 

Ainsi  l’avait prophétisé Erwin Wernher, quand je le croisais retraité en 1976 : un jour vous  monterez dans le bus et les femmes ne vous verront plus : vous saurez alors, oui vous saurez.

Je n’avais pas encore entamé de psychanalyse, alors je ne savais pas très bien que lui non plus. 

Ses propos étaient charpentés d’infantilisme. Quelques années après les avoir tenus, il irait triomphal, lui le célibataire de toujours, main dans la main avec Marie Antoinette, ménade toute éblouie par ce bachique sénior qui n’enseignait plus l’anglais mais lirait avec elle Henry James jusqu’en 1995. 

Hier soir mon chemin de retour du travail s’est pour la première fois interrompu, à l’Atrium, à côté de la fac de lettres bien avant que j’aie rejoint comme d’habitude  l’allée des platanes prussiens taillés et tailladés entre les bâtiments des sciences.

Je me suis arrêté pour assister enfin a une de ces nuits de la philosophie qu’organise Mathilde avec ses ami•es philosophes. 

L’amphithéâtre huit du bâtiment construit par Chaude Denu et Paradon m’a immédiatement rajeuni, j’ai grimpé au dernier rang pendant que l’orateur terminait un propos brillant sur la vérité en politique.

A ma surprise (en Médecine personne n’aurait fait ça) une étudiante se décalait immédiatement pour laisser de l’espace et un siège au retardataire.

Et puis Jean-Luc Gangloff est arrivé. Il m’a sauvé en quelques phrases rapides du marécage dans lequel me laissent  trente six ans de consultations analytiques des lundi, des mercredi et vendredi soir (sur les cartes de visites des dames du monde bourgeois de l’époque de ma grand mère, elles notaient « visites les Lu. Mer. Ven. »)

A voix basse il a commencé par une ou deux démonstrations d’escrime : à terre, le scientifique marseillais prophétique Raoult, à qui je dois d’avoir encore dans mon placard douze tonnes cinq de remèdes anti Covid depuis le début de la répansion du virus courronné en 2020.

Hop ! transformé en santon de Provence. La lecture monocorde n’empêchait pas de voir se dérouler l’assaut : fente, contre fente, esquive. Une citation de Dominique Pestre comme un coup d’épée., de Félix Le Dantec et du livre Les fous voyageurs comme un coup de sabre.

Les complotiste : comme des mouches mortes, les pattes en l’air autour du bureau.

Alors que moi, trente six fois douze mois de quatre semaines de lu. Mer. Ven. (De 19h a 22h) je ne disposais pas des mêmes armes. Je me suis tenu chaque fois silencieux devant l’infantilisme qui fait l’adulte , devant moi, aussi prisonnier de son enfance que ma pomme.

Avec un immense soulagement dans l’amphithéâtre 8 de l’Atrium j’observe le démantèlement par Jean Luc Gangloff, des détracteurs de la science. En une phrase, par exemple : « Ils n’attaquent que la conception idéalisée qu’ils se font de la science. » 

Assis depuis moins d’un quart d’heure, je voyais déjà comme en reve, refluer la horde des convaincus qu’auraient vaincus assurément les alliés éblouissants de Gangloff.

En psychiatrie, tant d’argumentaires sceptiques ou relativistes ont amené au triomphe d’un retour médical du Médecin de Molière, purges et saignées, saignées ou purge. (je veux dire TDHA ou HPI, et hop un coup d’amphétamines pour éviter que votre  gamin finisse comme Rimbaud ou comme Van Gogh. Vous verrez, il deviendra médecin ou avocat ou il fera sciences po.

  

On a vu la disparition, sous une magistrature suprême condamnée ce soir même,des psychanalyses. On a vu le remplacement de longues tentatives de restauration du Sujet  par l’assommoir du methyl phénidate prescrit, par hectolitres. Et avec aussi peu de discernement que la bière aux comptoirs de Munich.

Molière me manque pour brocarder la frénésie de prescription et le racccourcissement miraculeux de la durée des consultations diagnostiques de psychiatrie. 

Paul Feyerabend surgit alors, dans le discours du professeur, là bas en bas du bel amphithéâtre, et la figure de l’autrichien dont j’aurais mieux fait peut être d’aller écouter les cours à Zürich dans les années soixante dix, et qui est mort précisément l’année où j’ai commencé mes allers-retours  vers la tour qui jouxte l’Atrium et le campus.

 Siegmund Freud et Groddeck m’ont permis adolescent de me débarrasser, en les lisant et en appliquant leurs théories, de mes migraines épouvantables – Feyerabend m’aurait prévenu que leurs argumentaires tenaient du tout est bon. 

Feyerabend, La structure des révolutions scientifiques, ton ouvrage sera sur ma table de nuit demain (mais quand l’aurai-je lu ?)

Alors que précisément je voulais reprendre toutes les théories de Foucault sur la gouvernementalité de soi et des autres, Jean-Luc Gangloff sort de son chapeau, après le santon de Provence et professeur de médecine marseillais Raoult, le trilemme du baron de Münchausen racontant qu’en se tirant lui même par les cheveux il s’est soulevé avec son cheval hors d’un mauvais pas. Mille trilemmeurs me reviennent aussitôt en mémoire de trente six ans de consultations. J’aurais dû mettre une affiche derrière moi.

Plein de l’anarchisme épistémologique évoqué par Feyerabend j’ai senti autour de moi le bâtiment de l’Atrium rejoindre les insolubiliae que représente, dans l’axe du Campus, la flèche de la cathédrale.

Elle aussi nous tire par les cheveux vers le ciel. Jean Hultz a empilé dans sa flèche  sept chapelles superposées, faisant écho aux sept planètes du ciel médiéval (le soleil, la lune, Vénus, Jupiter, Mars, Mercure et Saturne). Les planètes, pour un astronome médiéval, c’est à dire le multiple et le changeant. Mais si Hultz les fait se réunir en une pointe, au ciel, cette, pointe est l’Un (d’Empedocle ou de Parmenide ?) Le campus zyeute le dieu unique au nom duquel les réjouis, les milliardaires de la crèche, engagent au combat la foule des croyants, faut bien que quelqu’un protège leur compte en banque, merde L’insoluble est le suivant : comment à partir de l’Un (la flèche de la cathédrale ) premier, égotique, unique, insécable… parvenir au multiple, changeant, autre . Hop ! Qui peut ? Elohim ou Yahvé ou Ganesh ou Hultz ou…                                

Jean-Luc Gangloff fait surgir devant moi, comme si on était dans la salle de bal d’un paquebot transatlantique, la féerie spectaculaire des arguments de Paul Feyerabend l’impayable autrichien et de Harry Collins.

 J’aurais aussi rêvé de ça, depuis trente six ans que le campus envoie vers ma consultation les fragments incomplets d’une ethnologie des universitaires, que Harry Collins saute depuis les parcs bucoliques de Bath jusqu’aux jardins  de la Reich Universität qui longent le campus des années soixante dix. Qu’il nous explique à tous la sociologie des découvertes qui ont surgi ici. 

Devant le système des méta-inductions pessimistes de Poincarré, que Gangloff sort du fourreau ensuite, loin de faire du dévoilement des erreurs du passé la preuve que mes certitudes d’aujourd’hui seront à poil demain, je m’assieds alors (il est presque onze heures du soir) dans une vérité pour moi première : la lecture (que je pratiquais adolescent en cachette) de Freud et de Groddeck a interrompu les crises migraineuses qui me paralysaient avant de façon mensuelle. Ça aurait certainement amusé le troisième héros cité par Jean-Luc Gangloff, Karl Popper. Ça m’aurait permis, avant qu’il soit minuit dans l’amphithéâtre huit du bâtiment construit par Claude Denu et son pote Paradon, d’éliminer le faux, dans l’interconnexion (autre notion brandie dans l’amphithéâtre nocturne ) mienne avec les autres chercheurs, interconnexion qui s’amplifiait de savoir l’excellent et rigoureux  psychanalyste Dimitri Lorrain assis derrière moi.

L’assemblée était prodigieuse et juvénile, éclatant de rire aux blagues les plus subtiles du  professeur.

Si par contre lorsqu’il invoqua les instruments en tant que fondateurs de la science par l’interinstrumentalité, Gangloff avait su ou vu le microscope dont m’attendait la vision le lendemain, celui d’un des pires nazis qui ait règné sur l’université de Strasbourg et donc qui a été à ce titre le maître d’un ou l’autre des miens, ça, à quelques centaines de mètres de l’Atrium et qui voulait démontrer d’un instrument sadique paroxystique, le racisme d’Adolf Hitler. Je songe à ce personnage, il a commandé des « corps encore vivants » aux Camps de la mort, pour un institut d’anatomie… (j’entends encore Ernest HUBER, qui vint vivre à l’Institut après s’être caché pendant toute la guerre me dire : vous vous rendez compte ? Une salle d’opération dans un institut d’anatomie !)…

• Café !
  Après le cours de Gangloff sur les assertions scientifiques et anti scientifiques, il y a eu café dans l’entrée de l’Atrium, puis une conférence sur un texte que je pensais ne pas connaître, le Qohélet, qui s’est avéré être la version originale de l’Ecclésiaste. Il est onze heures. Souffle des souffles, vent du vent, poussière des poussières.
  Il est vingt trois heures et dans un des bâtiments les plus récents du Campus, j’entends énoncer l’étrange idée, implicite à l’Ecclésiaste, que dieu aurait créé l’homme pour le craindre. Je réalise  qu’il peut être évoqué par deux noms, Elohim ou Yahvé, signifiant deux façons distinctes de l’envisager. Je regarde les murs pour voir s’ils se recouvrent tout d’un coup d’écritures célestes. Je remarque juste une ligne de portemanteaux inoccupés, et que la porte, en haut de l’amphithéâtre, claque quand quelqu’un sort sans faire attention.
  
  Tous les torrents vont à la mer et la mer n’est pas pleine.
  Au lieu où les torrents vont, là, ils retournent pour aller.
  Toutes les paroles lassent, l’homme ne peut pas en parler.
  L’oeil ne se rassasie pas de voir, l’oreille ne se remplit pas d’entendre.
  Ce qui a été sera, ce qui s’est fait se fera:
  il n’est rien de tout neuf sous le soleil.
  Il est une parole qui dit: « Vois cela, c’est neuf ! »
  C’était déjà dans les pérennités, c’était avant nous.
  Pas de souvenirs des premiers, ni même des derniers qui seront,
  pas de souvenir d’eux, ni de ceux qui seront en dernier
  
  Le professeur, Receveur, a eu tôt fait de nous renvoyer à tout ce que du texte nous savions déjà quasiment par cœur…
  Mais quand je me mis à considérer toutes les œuvres accomplies par mes mains et tous les tracas que je m’étais imposés, je constatai que tout était vanité et pâture de vent, et qu’il n’est point d’avantage durable sous le soleil.
  Quand le professeur évoque ce moment du Qohelet où la brève vie d’un avorton est présentée pour préférable à celle, même d’un grand homme, mais qui rencontrerait la tragédie et la mort en en étant conscient, le texte, présenté par les historiens comme relativement récent,  du troisième siècle avant notre ère et non pas du neuvième, me renvoie pourtant aux horribles  questions  remontant à l’invention de l’écriture à Sumer, quand la question est posée du devenir de l’umul, l’avorton, plus de mille ans avant.
  Je ne retrouve pas sur internet l’histoire des interrogations rituelles mais je me souviens d’un questionnement sur un au delà où l’avorton serait encore objet de lamentations.
  
  La question du ratage de la création et, vu d’en haut par une sorte de roi tout-puissant, l’inutilité absolue du politique parce que :
  
  16 Voici encore ce que j’ai vu sous le
  soleil : dans l’enceinte de la justice domine l’iniquité ; au siège du droit triomphe l’injustice…
  
  
  Pendant que ce que nous savions ce soir des guerres en cours  se poursuit, et nous en savons très peu, tout au plus le décompte des cadavres en Ukraine et à Gaza, pendant que nous étions dans l’amphithéâtre, nous apprenions, ce jour, même moi qui n’ai pas eu une seconde pour écouter la radio, qu’un de nos présidents de la république a commis un crime assez colossal pour justifier cinq longues années de prison aux yeux des juges… Pendant que, dans l’amphithéâtre autour de moi je sens sur tellement de visages, là, cette nuit, la vivacité d’un désir politique, Receveur déroule ces conclusions, celles d’un supposé-roi, supposé-sachant, témoignant qu’il y a deux mille trois cent ans l’ignominie qui règne aujourd’hui triomphait pareille  :
• 
  Ecclésiaste, 4

1 Puis je me mis à observer tous les actes d’oppression qui se commettent sous le soleil :
partout des opprimés en larmes et personne pour les consoler ! Violentés par la main de leurs
tyrans, il n’est personne pour les consoler. 2 Et j’estime plus heureux les morts, qui ont fini
leur carrière, que les vivants qui ont prolongé leur existence jusqu’à présent ; 3 mais plus
heureux que les uns et les autres, celui qui n’a pas encore vécu, qui n’a pas vu l’œuvre
mauvaise qui s’accomplit sous le soleil ! 4 Et j’ai observé que le labeur [de l’homme] et tous
ses efforts pour réussir ont pour mobile la jalousie qu’il nourrit contre son prochain ; ceci
encore est vanité et pâture de vent


Alors évidemment si les clergés en charge du boulot n’ont jamais supprimé ce texte de leurs lectures favorites c’est évidemment rhétorique et pour prouver à leurs fidèles quelque chose qu’ils avaient envie de faire entendre. Peut être pour soumettre le guerrier les clergés aiment ils à rappeler au paysan que les tentatives révolutionnaires ne servent à rien. Si ça se trouve l’Ecclesiaste ment, c’est peut être juste un vieux dépressif qui écrivait dans son bain et qui ralait parce qu’il entendait tout le monde faire la fête dehors et que sa fille avait épousé un libertaire et que sa femme était partie avec des gens super …bref un Ronchon… Mais les images qu’il convoque n’ont pas été gommées non plus par la nuit, et la nuit est  arrivée depuis un moment. 

Tout le monde s’est séparé devant l’Atrium. En rentrant à la maison je passe devant le temple sumérien exposé à la Misha, dont la maquette remonte à une exposition consacrée aux plus vieilles cités de l’Irak, encore en fouilles aujourd’hui, vers Eridu. 

Thierry Receveur avait su faire sonner dans ma tête une des paroles de l’Ecclésiaste qui, dans sa dépression sans antidépresseurs, arrive à formuler que ce serait mieux d’être mort-né que d’avoir vécu toute sa vie, qu’il décrit pourtant comme celle d’un roi heureux et comblé. Mais confronté à l’horreur et à l’absurdité de la mort, de la vanité de tout geste et de toute connaissance, il regrette douloureusement d’avoir conscience d’exister. L’évocation de l’enfant mort-né me rappelle que , deux mille ans avant le Qohénem, un héros sumérien évoquait le destin des avortons. Gilgamesh, dont les exploits furent évidemment chantés dans le temple, au sommet de la Ziqurat d’Uruk entre autres, pose précisément une question, au moment d’arriver aux enfers et avant de retrouver l’ombre de son ami Enkidu :(j’ai remué mille pages avant de retrouver cette ligne)

As-tu vu mes petits-enfants mort-nés qui n’ont pas connu la vie ? – Je les ai vus là. -Que font-ils ? -Ils jouent auprès d’une table d’or et d’argent chargée de beurre et de miel. (Tablette XII)

J’ai retrouvé un fleuve de temps. Les deux ultimes évocations, par Receveur, et de Gilgamesh, et de l’éternité de l’instant.

Demain (je ne le sais pas encore) je rencontrerai l’haleine des temps. Simone Pollack me parlera, à moins de deux cent mètres de l’Atrium, de son arrivée à Auschwitz à quinze ans. Elle évoquera son séjour ensuite, tuberculeuse, allongée pendant  deux années consécutives au sanatorium  à Leysin, (au sanatorium où je viens de lire le séjour de l’auteur d’à pas aveugles par le monde, Leib Rochman, après qu’il s’est caché et a observé en tremblant de terreur l’ignominie d’un monde qui rêvait de le dénicher pour l’assassiner, et il expérimentait ça à l’âge des étudiants qui l’entouraient à l’amphithéâtre, du haut de ses vingt quatre ans) . Et je sentirai le désespoir de l’Ecclésiaste me serrer le cou. Je  dirai à Simone que Leïb Rochman a baptisé les Camps Les Plaines.

Tout le monde dansera autour d’elle, quatre vingt dix sept ans , et Régine , toute jeune et fêtant ses quatre vingt onze ans. 

Par la fenêtre en me penchant je regarderai l’Atrium comme un tabernacle rempli de paroles précieuses.

Puis, je me mis à passer en revue sagesse, folie et sottise: “

Chaque jour en revenant du travail j’ai depuis quelques années le secret cadeau d’une ziggurat qui m’est tout aussi chère. Elle est exposée, le long de la tour de la Chimie, à l’entrée de la Misha.

Tenailles du temps des mémoires sur le campus. Éternité de l’instant…

Comme une massue de tous les morts qui depuis le début prennent les vivants en traîtrise : les enfants aux yeux écarquillés (ceux qui sont le vivant d’aujourd’hui) les avaient tellement pris au sérieux lors qu’encore vivants (les morts d’aujourd’hui) ils allaient et venaient, pleins déjà, eux-mêmes, de leur propre dette enfantine. Depuis le début, quoi, Cromagnon traînait déjà chaque fois la dette de ses parents. C’est leurs propres morts qui leur donnaient cette allure assurée quand leur mioches les croyaient adultes mais sentaient que ça rigolait pas tout le temps. C’est leur propre dette qui les montrait aux petits enfants comme des géants capables d’ordonner tout le foutoir, au milieu d’un monde et d’une réalité, au milieu d’un réel quand même très désordonné. Le vivant, les gestes des vivants, enracinent leurs certitudes de frustrations oubliées depuis longtemps, celles dont ils ont été les témoins sans même le savoir, avant qu’ils aient eu six ans, mais écoutez-les se reprochant t’es bien comme ton père t’es bien comme ta mère .

À Lisbonne quelques momies aztèques guettent les lecteurs d’une bibliothèque en train de se nourrir d’Histoire, mais on voit bien que, si les lecteurs s’entichent du souvenir, fut-il universel, ça n’en ranimera pas pour autant les morts dans les vitrines. Aussi, cette façon qu’on a d’aller dans le monde comme si on n’était qu’agités par les vents passés, qu’est-ce qu’elle prépare ? Dans la façon de nos gesticulations y aurait-il une recette, mais pour préparer quel plat, pour quel ogre futur, et dans combien de générations saura-t-on enfin si une gare attend notre train ?

Ou au présent, l’ogre du présent ? Ce serait le présent qui nous bouffe sans cesse ?
Si seulement !

Tout ce qu’on ferait serait pour l’éternité de l’Instant plutôt que pour l’éternité des cycles que chronomètrent au ciel les astres muets ? Si seulement, ah, quelle jouissance perpétuelle ce serait du coup, même si elle ne durait que l’éternité d’une seconde.

Qu’est-ce que je ressens pendant que je rêve, sinon le caractère assez optionnel de tout ce qui m’est extérieur, temps compris, et l’infinie instantanéité de tout ce que les neurones peuvent se permettre de mélanger d’une façon qui, loin d’être absurde, contient ce qui m’est essentiel, à un point que je ne peux d’ailleurs parvenir à mesurer à moins de perdre la boule ?

Faute de savoir pour quel (A)utre tournoie cette procession du vivant où on gesticule à qui mieux-mieux, répondant à ses aînés depuis le début du grand toutim, reste à détailler quelle direction adopte la prothèse. Elle vise quoi ?

Ça pointe vers un ciel de rêve et de rêves qui descendent comme des anges sur le sommeil des assoupis. Au réveil, s’emparer des rêves même si comme cette nuit, dans le rêve qui me restait au réveil, c’était qu’on vendait devant moi dans une pharmacie et sous blister un médicament dont je déchiffrais le nom : L.I.T.T.E.R.A.T.U.R.E. et je comprenais que c’était un nouveau produit pour ceux qu’affecterait négativement l’aspect trop brillant, génial, et en un sens littéraire, de la vie ( et le client à côté de moi avait l’air d’en vouloir et j’étais très surpris d’ignorer que ce médicament nouveau était venu se rajouter à tous ceux qui nous empêchent d’être fous tranquillement dans ce monde si raisonnable et ça ne m’étonnait pas du tout que les gens se méfient de la littérature et de la pensée et tout. Je me disais merde je vieillis il faut que je traîne chez mon ami pharmacien plus souvent pour savoir ces nouveaux médicaments qui arrivent, en plus de la ritaline et du sifrol déjà prescris par hectolitres pour formater nos esprits trop distraits et trop bouillonnants pour affronter la fourmilière.

En se réveillant de ses rêves Tomi Ungerer (qui avait un panneau no troubled zone au dessus du lit) les jetait en dessin, ses meilleurs. Et puis rajoutait une fleur au petit bouquet devant le tableau de sa mère esseulée.

A force d’observer la création, d’étudier tout ce que les neurones ont voulu fabriquer, génération après génération, on peut bien entendu se figurer plein d’interlocuteurs (Dieu, dieu, maman, le public, le Bien, l’Inconscient) à nos élaborations, ne serait-ce qu’architecturales. Qu’est-ce que ça vise, depuis le menhir jusqu’à la cathédrale en passant par la ziqurat et sans oublier le toboggan virtuel et virtualisant du temps d’à présent (genre le temps tu vois genre).

On peut voir l’œuvre, les œuvres, écouter à quoi ça rêve pour tenter un décryptage de ce vers quoi ça jacasse. L’humanité toute entière foncerait vers quelque chose dont on pourrait deviner la nature en tendant l’oreille à l’archéologie des œuvres. Ça nous chuchoterait une phylogenèse des rêves et donc un tableau synoptique de la progression d’une tension de l’Humanité.

A tout prendre, la tapisserie progressive des rêves des humains n’a pas eu besoin d’être enregistrée depuis les débuts, puisqu’au fond on la voit, elle est dessinée un peu, résultat de notre immense et opiniâtre reptation, depuis les manques des ancêtres vers la satisfaction, le jouir, le savoir, le survivre, dans la valse d’hiérarchies simiesques avec nos manques, qui ne nous lâcheront pas pour si peu, mais ne sont pas les mêmes qu’il y a deux cent mille ans, pour sûr.

D’une époque à l’autre, pourtant, reste un soupçon immarscessible de pharaonisme. Simiesque. Exponentiel.

Pour balayer l’aveuglement des ogres pharaoniques, occupés à dévorer leurs instants dans une furieuse jouissance paranoïaque et guerrière, nous reste l’innocence persistante des œuvres, de l’Oeuvre. L’oeuvre, fille du rêve, recrache par chacune de nos bouches d’or, par chacune et chacun de nos génies, une symbolisation chaque fois très personnelle du Réel.

Alors que la paranoïa de nos maîtres (Hitler ne l’était-il pas ?) est faite de convictions délirantes, au contraire la sagesse profonde de la jouissance créatrice ne délire pas, qu’elle soit inhérente au rêve de chacun d’entre nos huit milliards de vivants ou bien propre au génie créatif de nos quelques gloires incontournables.

Du premier cri artistique de l’Aurignacien, du Magdanélien, jusqu’au regard sur la Montagne Sainte Victoire de Patrick, toute l’elliptique de l’œuvre et du rêve démerdent le monde des excréments ou tente de nous y étouffer Pharaon.

S’agirait il donc que de faire jouir la mathématique organique de l’Adn, puisque celui-ci a existé préalablement à l’arrivée de l’Humain ? Ne serions-nous, héritier de ce premier processus d’organisation de la matière organique, que dans une sorte de comptabilité vibratoire ? Cette danse de la matière, ô tristesse du constat scientifique, n’aurait-elle complexifié son tempo, depuis le big bang que dans l’attente du big-boum et la décrue du vivant, sans autre prestation que le silence atterré d’humains réduits à regarder passer, générations après générations, les modes du prêt-à-crever ? On serait-là juste comme des Savoyards pendant que les Alpes s’aplatiraient, des Peulhs et des Açoriens quand la mer s’évaporerait, des Eskimos se réveillant dans un Sahara, des Dublinois attendant que la rivière Liffey se vide de toute son eau ?

Je la connais bien cette tristesse effrayante qui saisit ceux qui ont passé trop d’années à observer les guerres ou les couloirs des hôpitaux, et ne voient plus dans le jouir que la danse d’un fou sur le feu brûlant de sa conviction de n’être qu’un cadavre en sursis.

Pourtant non. L’éternité de l’Instant nous arrache à cette illusion d’être du prêt-à-crever. La traversée des cavernes montre, et par plus d’un détail, qu’on s’offrait déjà il y a vingt cinq mille ans le petit luxe de parler à du Mieux. Le Mystère de la divinité, anthropomorphique certes dans la Grotte Chauvet, mais souverainement divine.

Or ce « Mieux » à quoi on parlait participait-il déjà d’une forme de la gloire ? J’imagine la célébrité, une certaine réputation déjà, autour de la grotte de Vallon pont d’arc. Voir où rencontrer ceux qui étaient peut-être des chamans, même si ce devait fatalement n’être réservé qu’aux impétrants qui arrivèrent jusqu’à la femme-stalactite, ça faisait du monde, une petite foule de gens, émus par les maîtres où les maîtresses du lieu. Sous le regard des tribus, le prestige fabriquait comme un vertige qui précisément requalifierait ce regard (celui d’un public).

Le regard des admirateurs, conscients soudain d’une essence autre que le regard séparé, que le regard humble, celui qui se croit discret. Regard distinct du Petit dans le public, émerveillé de voir converger les autres vers l’important, le chaman, le roi mage, la star, le pharaon. Regard individuel qui s’enivre de sa réjouissante conjugaison au groupe, qui se dés inhibé grâce aux autres fans, aux foules devenues colossales. Comme une étoile la star bouleverse lorsqu’elle vous touche la main avec simplicité, partageant avec vous le poids de mille, cent mille, cent millions de regards. Salut, j’suis comme toi.

La prothèse des morts que je suis serait concentrée et hypertrophiée par la multitude en train d’ériger ses héros. Plus je me penche sur le passé, plus je lis les livres et regarde les œuvres, le cinéma, les musées, les traces, et plus je fonctionne comme une résultante des histoires multiples, des héros qui répondent eux-mêmes, sans l’avoir prévu, aux rêves inconnaissables saisissant parmi les foules de leurs publics chaque sujet, chaque nuit, tapisserie colossale. Tapisserie colossale brandie par nos maîtres à penser en même temps que par le miroir de nos rêves, celui qui nous permet de les encenser. Et toute la planète de rêveurs est en route vers on sait pas quoi. Le jour rendra pour beaucoup à nos rêves à l’inhibition et à la peur d’oser exister, nos rêves seront précipités dans un oubli immédiat. On fonctionnera, juré ! Un deux. Un deux. Comme des petit•es soldat.e•s.

Par quel miracle savoir lequel ce sera, dans un délai aussi raisonnable que vingt ans, aussi fou qu’un siècle, aussi photonique qu’une dizaine de milliards d’années ? Mais : « Au regard de la pensée logique, le miracle serait une tragédie »(citation approximative de La Symphonie tombée du Ciel d’Emmanuel Achache)

Au moment où Madame Sandrine Helwig m’annonce qu’elle adore peindre, il me revient en mémoire, comme un immense bruit de silence gourmand, ces heures de celles et de ceux qui préparent la fortune future des réjouis de la crèche muséale et, des avertis. Quel prix fou vaudront un jour les travaux d’eux tous•tes ?

Déjà les musées en ont consacré un sacré lot, de Tomi Ungerer à Sophie Taeuber-Arp, et faut dire qu’y a une belle équipe de pécheurs-cueilleurs aux balcons banquiers rhénans… Ça date pas d’hier…

C’est comme si l’Rhin voulait jouer dans la grande cour picturale des Flandres. Les flamands , ces fous de peinture. Y a des gloires ici aussi, quoi, plus que ne le voudrait une statistique mondiale égalitaire. Du concentré :

Et des gloires rhénanes, même en BD (Blutch, rien qu’ça : les sujets belges ont qu’à bien se tenir !)

Et puis évidemment Tomi Ungerer :

Été 2015.

En passant, tout près de la cathédrale, devant l’ancienne vitrine de je ne sais plus quoi de ce qui fut un jour on ne sait vraiment plus quel magasin – et qui pourtant avait été luxueusement décoré d’un trompe-l’œil…

Le souvenir d’un peintre, qui peut-être en aurait fait les décors, me revient comme une ombre. Si c’est bien lui. Auteur de cent tableaux rigolards, je me souviens qu’il gagnait sa croûte en animant pour le Docteur Bréjeon, l’atelier d’ergothérapie d’un service psy. Il est mort discrètement, il y a un ou deux ans. Aussi différent que possible de tous les autres peintres. Était-ce bien lui ? Il faudrait que je m’approche de cette déco pour en être sûr.

J’aimerais, tant celui qui a disparu était modeste, que les traces laissées par son travail puisse faire oracle d’un triomphe futur, de la gloire en-soi. Le sien, son triomphe enfin, d’artiste jamais décrypté. Il resurgirait un beau jour du fleuve des temps comme un trésor, et son souvenir au moins savourerait les triomphes que savourent de leur vivant ceux qui font la joie des galeristes, des grands musées, des banques. Mais qui croit encore aux divinités aimables de la Fortune ?

Qui soupçonnerait, en l’oublié de l’échoppe palimpseste, un futur lauréat, véritablement olympien. Comment me souviendrais- je de l’aspect qu’eût la boutique au début ? Mais qui, bon dieu de la mémoire, l’avait décorée, cette boutique, il y a quelques dizaines d’années à peine, rue des sœurs, face à une placette créée par un bombardement, la place Matthias Mérian ?

Or voici : si le souvenir précisément en est incroyablement effacé de ma propre mémoire, il ne reste quasiment rien des décors initiaux.

Il y a trois ans j’avais déjà pris en passant une photo de cette devanture de l’énigme abandonnée de bon gré par des ans l’outrage. Mais voilà : si l’auteur en est bien celui auquel je pense, il a dû se régaler en la voyant se métamorphoser sans cesse. Il adorait l’usure des murs recouverts d’affiche qu’il allait reluquer en Inde.

La vitrine décatie est un travail des moires. Aussi, ignorante comme moi des enjeux qui travestissent le quotidien en comédie de boulevard ou en tragédie, la décoration palimpseste de la vitrine répond au regard de l’artiste oublié. Les désirs posés sur la dégradation des murs qu’il observa en Inde, et avec quelle attention ! Et du coup les hypothèses se bousculent, lequel, mais lequel des artistes d’ici donnera le ton des futurs ? Ils sont comme les chevaux au départ d’une odyssée antique, vers les incertitudes de la mer aux larges voies, vers les naufrages ou les bruits de batailles. Ô Moires ! (L’hymne orphique aux Moires résonne en moi je vais le dérouler dans un instant enfin sa traduction)

Je ne suis pas encore allé en Inde. Mais dans un hameau secret des Charentes, près de la Boutonne, deux esthètes rhénans ont su garder pour le vertige de mes yeux, presque magiquement, la moire des murs anciens de la demeure agricole qu’ils achetaient aux enfants d’Albert Bastel, le long de la tortueuse rivière Boutonne, et où je suis revenu souvent.

(l’hymne orphique aux Moires :
Moires infinies, chères filles de la noire Nyx, entendez ma prière, ô Moires aux mille noms, qui, autour du marais Ouranien, où l’Eau claire flue des rochers sous une épaisse nuée, hantez l’immense Abîme où sont les âmes des morts ;

… vous qui allez vers la race des vivants, accompagnées de la douce Espérance et cachées sous des voiles de pourpre, à travers la Prairie fatidique, là où la Sagesse dirige votre char qui embrasse tout dans sa course, aux limites de la Justice, de l’Espoir et des Inquiétudes, et de la Loi antique, et de l’Empire régi par des lois puissantes, car la Nécessité sait seule ce que réserve la vie, et aucun autre des Immortels qui sont sur le faîte neigeux de l’Olympos ne le sait, si ce n’est Zeus ;

et la Nécessité et l’esprit de Zeus savent seuls tout ce qui nous arrivera. Mais, ô Nocturnes, soyez-moi bienveillantes, Atropos, Lakhésis, Klothô !

Venez, ô Illustres, aériennes, invisibles, inexorables, toujours indomptées, dispensatrices universelles, Déesses rapaces, nécessairement infligées aux mortels ! Ô Moires, accueillez mes libations sacrées et mes prières, soyez propices

J’ai pour mes amis silencieux, peintres aux pinceaux aussi ailés que les vélos de feu Albert Bastel, des rêves aussi grotesques, d’aussi anachroniques triomphes que ceux qu’invoquait (en vain puisqu’oublié) Orphée.

Orphée ! Reviens ! Que tout cela, qu’ielles créent, se cache un jour aux replis de la folie d’argent des investisseurs aveugles des futurs, c’est précisément ça qui me donne, au contraire de leurs envies insensées, des envies de Champollion, de décrypteur de mon propre Désir, celui qui seul fasse, authentiquement, Sens : je regarde autour de moi, je tends l’oreille parce que les pinceaux ne font pas de bruit. Le sens du désir. Oligarques, si du désir vous aviez fait la magique étude, vous cesseriez de nous abreuver de tant de merde !!!

Et les héros de la peinture seraient les hérauts de nos joies partagées pendant que, pour devenir de vraies gens de Bien, vous feriez pleuvoir les vôtres, de biens, sur nos réjouissances solidaires ! Comme dans le photomontage de Tomi cette course cesserait d’être vers l’étrangeté d’un mur. Que voulait il dire, lui le trop-glorieux ?

Ainsi les fragments perdus par ma mémoire de la paisible boutique, comme ceux de parchemins qu’on retrouve parfois : chanceux ! Se cacherait derrière cette devanture un Homère de la peinture, que les millénaires conserveront quand tous ses tableaux sont déjà presqu’introuvables aujourd’hui. Et son nom. Le nom de qui ?

Pareils à ce parchemin de l’Iliade, qui dormait à la Bibliothèque universitaire dans une invraisemblable négligence : les décors abîmés de la petite boutique.

Me revient le souvenir de l’ inconnu presque parfait. Je sais, oui, qu’il aurait ADORÉ trouver un décor aussi usé que celui de la devanture peinte par lui – enfin était-ce vraiment par lui ? : c’est dans les années 70 qu’il allait avec quelques potes en chercher de semblables en Inde, quelques années après avoir terminé ses études à l’école des Arts décoratifs de Strasbourg où très humblement il s’était surtout félicité d’avoir appris mieux que quiconque l’art du faux-marbre.

Inconnu parfait, au sens d’une perfection philosophique. A quoi bon parler ou faire parler de soi ? Je les imagine, mes précieux dans cette petite ville rhénane, par discrétion ils se taisent et représentent des réalités, inimaginables sans eux, chacun la sienne. Un jour les journaux du monde entier leur tireront le portrait !

Quelle vanité, la signature, quelles vanités, les comptes en banque remplis. André Nabarro, ça me revient, avait même ramené des photos de fragments de désastres muraux indiens, et les croquis qu’il en faisait.

Avec le même désir d’en faire quelque chose que celui qui avait saisi Tomi Ungerer, l’été 2015, quand voyant à terre des fragments brisés, il avait supplié qu’on les prenne en photo avant qu’on n’ait oublié leur disposition, afin qu’il trouve qu’en faire en matière de représentation.

Puisque le nom de celui qui décorait la boutique de la rue des sœurs n’a jamais connu de gloire, comment évoquer son nom sinon en rappelant qu’il ramenait d’Inde des photographies de palimpsestes muraux ? Et qu’il ramenait aussi un émerveillement. Pour enchanter ce qui l’entourait, depuis l’épicerie paternelle jusqu’aux témoins de ses fêtes.

Moi, j’avais pris la photo que voulait Tomi, celle du pot brisé, près de Goleen, dans le County Cork.

Peut-être est-ce simple geste qui fait qu’au moment où Tomi s’est éteint, après avoir annoté les correspondances de Nabokov, ce maudit neuf février 2019, j’ai été réveillé avec l’impulsion de partir dessiner pendant quelques heures dans ma cuisine, sur un pauvre abat-jour, jusqu’à apprendre au matin sa mort, là-bas, à Cork ?

Depuis, son musée paraît s’être un peu vidé de son attrait antérieur, quand je prononce son nom, les gens de la ville, qui tous sursautaient en entendant parler de lui, se raréfient. Les moins vieux ne savent souvent même pas de qui on parle.
C’est comme pour l’auteur d’une œuvre qui avait changé ma vision du monde, F’Murrr, avec son impayable et philosophique BD du «  Génie des alpages » : il n’avait plus le sou, à la fin !!!

Juste avant d’avoir photographié les éclats du pot de terre cuite, devant le bistrot de Crookhaven, il faut dire que j’avais observé, chez Tomi, à Three Castle Head , ceci, qui semblait être fait d’éclats, aussi :

Des éclats de disque qui figurent un sourire. Quant à la façade du fantôme de boutique de la rue des sœurs, l’évocation d’éclats de rire jaune m’y renvoie au contraste entre les mille reconnaissances publiques dont bénéficiait Tomi, et le grand silence qui entoure la boutique désespérément vide de la rue des sœurs :

Aussi, l’effacement du décor de l’échoppe ressemble à toutes nos disparitions, et je sais que je dois me réjouir de cela, que l’éternité se moque bien du temps, que je ferais mieux de ne pas écrire, que toute trace est vanité à côté des joies de l’amitié, de l’aimance, de l’amour.

C’est ça que disaient les représentations du panier de verres par le célébrissime Stosskopf, le peintre qui semblait annoncer une période aussi riche artistiquement, en Alsace, que ce qu’on a appelé l’Age d’or flamand, juste avant que la soldatesque de Louis XIV nous réduise en province. Cessons de parler de moi. De nous.

Quand même, cette boutique vide, au prix du mètre carré en pleine ville ! Comme un gouffre, comme une grotte où on respirerait les vapeurs toxiques des désirs : qu’est ce que je pourrais bien en faire ? Y convoquer les historiens et les critiques d’art les plus experts pour projeter tous les artistes de cette ville vers le Nirvâna des Einstein du portefeuille ?
L’oracle pourrait tourner comme un devin fou, indiquer soudain comme un compère, comme une autre divinatrice, les travaux secrets par exemple de :

Ou quand Philippe Haag, par exemple, délaissant ses abstractions, a commencé à représenter avec une telle maestria les troncs des arbres, les lignes de ses plages, les galeristes n’ont pas tout de suite compris qu’il fallait se l’arracher. Puis c’est venu. Mais c’est ce processus qui permet maintenant que son travail apparaisse, signature ou pas : réjouissance, pendant que silencieuse se tient l’échoppe abandonnée.

Seul, probablement, je me demande si vraiment celui qui avait mis la petite boutique en peinture sera au rendez-vous protecteur, lui aussi, un jour, des collections et des musées.

Chaque année il y a un moment de culte à Strasbourg, à l’Ecole des Arts Décoratifs (au nom actuellement et administrativement remplacé par un acronyme). A l’occasion des « diplômes», les  travaux de dizaines d’élèves sont exposés. Chaque année de bouleversantes surprises renouent avec la loi de la nécessité, celle qui fait qu’après la rencontre de telle ou telle œuvre il puisse arriver qu’on ne perçoive plus rien pareillement. Ainsi la ville serait plus sous l’empire qu’il n’y paraît, de créatures dessinantes, qui en savent parfois plus long sur nous que nous-mêmes.

Par exemple Colomban Mouginot, dont Tomi aurait adoré les teintes :

Ou Aurélie de Heinzelin, dont Tomi avait été si bouleversé en découvrant le travail, (il avait parlé de “terrorisme de l’âme”) qu’il avait fallu l’empêcher de boire toute une bouteille de mirabelle.

Ou alors l’œuvre méconnu de Georges Pasquier, malgré son pignon sur rue.

Une boutique, une vitrine, l’aveuglement des voisins. Dedans, comme le ressort du destin tendu à bloc par une centaine de tableaux.

Et en matière de génie Irhénane, Rhénirane, Téhérhénane, Ainaz Nosrat pourrait évidemment concourir à ces folies paroxystiques dont s’evanouiraient les milliardaires les plus soucieux de préserver quelque fortune en y investissant de quoi mécéniser l’innocence la plus incorruptible : car l’Oeuvre d’Ainaz !

Ou bien Ghislain P. et ses aquarelles raffinées, rapportées de ses odyssées permanentes ? Il pourrait lui aussi, être sans cesse en train de revenir de lointains aussi vertigineux que celui qui déposait des laques à le devanture de la boutique abandonnée de la rue des sœurs. Ils seront bien emmerdés, les investisseurs qui n’avaient pas pensé à temps à considérer les menhirs d’aquarelle qu’il oppose, chaque jour, aux ouragans immoruaux de la financiarisation du monde, ceux là même que dénonçait déjà Erasme.

Ah ! Et Le mur bleu de Denis Fruchaud !

Peut-il, après trente années d’existence bénéfique sur un mur qu’il bleuissait ici, être dit rhénan ? S’il s’était déposé aux montants du magasin hermétiquement clos de la rue des Sœurs, viendraient elles, les sœurs, y trouver clôture pour y marmonner mille prières afin que le travail de Denis pulvérise les enchères ?

Et que dire des facultés qu’aurait Bruno Carpentier à effarer les archéologues photoniques de dans douze milliards d’années, lui qui chaque jour multiplie son observation unique du monde, par exemple, là, observant le mur bleu de Denis Fruchaud :

Mais Bruno Carpentier, lui, a déjà les ailes de la Renommée !

Et François Duconseille, dont j’attends que le Whitney Muséum le bombarde citoyen américain afin juste d’obtenir le droit de l’exposer à New York ?

Et au delà des murs érodés de la cité, au delà du mystère prophétique des gloires, plus silencieux qu’un sphinx, Antoine Walter ? Son œuvre sécrété au fil des décennies au fond d’une deuxième cour qui fut un vrai Carmel, caché en clôture, dans l’élaboration d’un travail vertigineux qui associait la topologie, les structures du penser, les théories chromatiques ?

Et ainsi, muette, se tenait l’échoppe, ô, sœurs renommons votre rue, et allons voir là-bas au pays qui vous ressemble, les miroirs profonds,, les riches plafonds et la rue de la sororité.

Dirait on pas que c’est depuis cet angle que Laurent Kohler aurait esquissé un de ses milles croquis de la Cathédrale (le mille et unième suspendu entre une douceur proustienne et celle des Ménines, posées par lui dans le dernier urinoir Napoléon 3 de la ville ?)

Certainement ma grand-mère (qui prenait des cours de peinturerie) aurait toisé un tel geste urbanistique et l’aurait elle déclaré Boche, en continuant de nous cacher qu’elle était de Metz et pas de Nancy (d’où l’on toise encore l’Alsace et la Moselle au jour administratif d’aujourd’hui). Elle se serait drapée dans les plumes de ses tenues en se tournant résolument vers les surréalistes parisiens comme un soleil légitimant ses obscures origines germaniques.

Et, au delà de la liste nombreuse des génies qui surprennent et modifient sans relâche le regard de ceux qui d’ici observent leur travail, en cherchant plus loin dans le passé, l’incroyable Allenbach, inconnu à New York ?

Quant à René Ringel d’Illzach, depuis que l’abracadabrant singe au dauphin n’est plus dehors dans les jardins de l’Orangerie, qui ne susurreréalisterait son nom ?

Et l’immense Lothar von Seebach, qu’aucun galeriste chinois ou japonais n’a encore imaginé à quel prix on se l’arracherait ?

En m’approchant du décor de la boutique de la rue des sœurs, le mystère s’allège. Vraiment ? Méfiance d’Acier, aurait proféré le meilleur ami d’André, le tahitien Christian Lengaigne :

Ce faux- marbre ! Aucune méfiance n’est plus de mise. Chacun son truc et celui-là, c’est du Nabarro. Oui, celui qui revenait des Indes.

Il est d’André. André Nabarro qui a fait humblement et rigolardement les Arts Déco en 68. S’il s’était trouvé qu’un indien, au contraire, avait visité notre ville, au temple gothique de grès rouge comme André Nabarro visitait le Kerala…

( oui, c’est lui qui sera photoniquement célèbre dans huit milliards d’années!)Oui, si cet artiste était venu visiter le grand temple de Strasbourg comme André allait visiter ceux de L’Inde, ces décors totalement effacés de la boutique divinatoire l’auraient tellement aguiché, qu’il les aurait ramenés dans le Kerala…

Et peut-être cet hypothétique Indien en aurait-il tiré des panneaux symétriques à ceux qui naquirent chez André en rentrant de ses effarements mystiques aux temples hindous.

Il aimait tant les fêtes, André, qu’on l’appelait « La Fraise ». Il mettait, à la préparation de ses fêtes, une passion de bénédictin.

Il aimait, comme Tomi le glorieux, aligner des objets sur ses rayonnages. Mais si Tomi disposait comme ça, dans une sorte de métaphysique objectale :

André, lui, dans un même et immense éclat de rire avec le même et chanteur accent alsacien alignait :

Un grand vent secoue la plaine, tous les noms s’envolent, reste le Nabarro méconnu, en train de crier : TU RIGOOOOOLES !

Et on rigoooolerait…

Et le grand vent secouerait la plaine.

Et si, subitement, ce soir, demain, réapparaissait miraculeusement Tomi, pharaon ressuscité mais encore effrayé par la peinture des grands Autres, (Hopper par exemple) un verre à la main pour se défendre ?

Et même un marc de Gewürtztraminer pour se prémunir de la gloire de l’autre Grand Autre, la Sophie Taeuber, le Hans Arp s’il le fallait !

Ah, cette réapparition de Tomi, quel délicieux miracle ce serait ! Je pourrais bazarder l’abat-jour maudit du neuf Février !

Mais la presse, déchaînée par le grand vent sur la plaine, combien de temps attendra t elle pour découvrir que tous ces travailleurs acharnés périment par le miracle de leur Œuvre, sans arrêt, ses premières pages et ses grands titres, balbutieurs de faits-divers portés aux paroxysmes des guerres et des épidémies ?

Sauf qu’en matière de miracle, la grande phrase est prononcée ce soir du 14 Décembre 2024, dans la représentation au TNS de «  La Symphonie tombée du ciel » : « Pour la Logique, la survenue d’un miracle serait une tragédie. »

Mais l’échoppe achoppe sur ce combat des couleurs photographié en Inde, lorsque je remarque, dans l’atelier de Georges Pasquier, l’ombre coïncidentielle de la même scène :

Et l’oracle alors, se jouant de la logique, se tournait vers Patrick Garruchet aux écritures emportées, aussi décidées que les jeux d’ombres sur la Pierre aux neuf gradins de Soubrebost.

Les encres, oui, comme la victoire d’une montagne Sainte Victoire.

Cependant au concours des futurs résiste l’échoppe…

On découvrirait à l’envers relatif des cartes du Temps tombées de la poche d’Einstein, que de colossales fortunes se seraient édifiées, des empires, que dis-je, des promontoires, que dis-je, des nez tartuffés d’émeraudes et de rubis, grâce aux triomphes prédits par la boutique oubliée de la place Matthias Mérian. Les triomphes de :

Ainsi tous, lestés du poids immense de la vitrine oubliée de la rue des sororités, courant dans le silence des pinceaux vers le regard bienveillant des divinités oubliées, en un immense concours rétinien, prunelles des yeux d’Isis, Regina Coelis.

Je m’avoue à moi-même rarement penser à dessiner ou à peindre sauf pour les vignettes sur les pots de confiture mais en une semaine, et Philippe Haag et Ghislain Pfersdorff me rappellent leur travail fréquent d’une mise en portrait de l’arbre.

Or il a fallu que je remonte à la nage quelques milliers d’ «envers de rétine «  (ces gestes photographiants devenus quasi automatiques lorsqu’on ressemble à toute la foule autour de nous qui avec son téléphone portable fait rigoureusement la même capture de ce qu’elle voit du coup moins bien pour se souvenir qu’elle a si peu été là, cette foule désireuse d’existence) je veux dire des traversées de musée ou au lieu de rester assis une heure à chaque tableau clic hop pris, embarqué, et plus tard on n’y voit rien comme disait un historien de l’art on n’y voit plus rien sur la petite photo du portable…

Alors que rester longuement devant l’arbre et le dessiner…

entre l’arbre et le corps on peut rire et voir balancer la tentation de saint Antoine et le génie d’un tronc qui m’avait échappé je ne l’avais pas vu au milieu du tableau à Madrid.

Alors que Ghislain, là en Irlande sur l’île de Valentia, court de joie vers l’arbre qui lui parle de sa prochaine aquarelle et entreprend ces jours celle d’un arbre qui surveille la bibliothèque des sciences et la faculté de chimie à Strasbourg :

… et sans un clic photographique j’aurais oublié avoir vu Philippe suspendre un instant son mouvement devant un arbre. La recension des mille images traînant sur la virtualité informatique de ma tablette, racontant mes passages dans les musées et dans les paysages… cette recension faite subitement hier soir mais en me demandant : où ai je donc fourré des arbres, moi ?

me confirme que, par exemple dans la représentation du Strasbourg prussien en construction qui me touche le plus le cœur, par Lothar Von Seebach, les arbres font miroir aux hommes et à l’immobilier (le parlement juste construit et qui deviendra le Théâtre National de Strasbourg) : les silhouettes des personnages qui m’émeuvaient tant, par la légitimité de leur anonymat, passent indifférentes me paraît ils ce matin, aux silhouettes d’arbres que j’ai tant de mal moi aussi à voir exister.

et qu’Edvard Munch, et que Kirchner en aient tant portraiturés les renvoie à la question de ma végétation : et si je tentais, ce samedi matin, tout à l’heure, au marché, de me faire existentiellement végétal, de ne plus me demander comment exister parfaitement et à tout prix avec sans cesse ce sentiment de ne vivre pas assez ?

et du coup, moins hanté par l’idée d’un complot contre l’être, d’une urgence de se secouer le citron pour en arracher du sens en se disant que c’est un devoir d’être, ou, plus simplement, se laisser inspirer d’autres types de penser et d’essence, chercher du Deleuze et du Derrida dans la fibre ligneuse des arbres qui ponctuent les étals du marché, indifférents aux appétits de la foule du marché pour les viandes, les fruits et les légumes de ses prochains repas ?

Et ainsi comme souvent les samedi, à la foule sous les arbres du tableau de Breemberg «  «  Abraham et Melchiseddek » à la foule du marché…

A cette foule succèdera celle, plus intime, des gens de Moselle qui se retrouvent les samedis matin tout au bout de l’avenue de la Forêt Noire sous la protection de Federico Bartoloni, noble fils du longtemps correspondant de l’AFP au Vatican et dispensateur d’hosties qu’il déguise en pizzas tellement uniques qu’elles rassemblent les enfants du quartier que la semaine avait éloignés les uns des autres. Là, dans cet incroyable accident sociologique de la pizzeria romaine de Federico, une étonnante concentration de ce peuple oublié de tous, les mosellans, se retrouve et se chérit. Comme leurs proches, les gens de Scandinavie, de flandres, de Belgique, de Meuse et du Rhin, comme Philippe et Ghislain, je sais qu’ils ont tous pour la représentation picturale, même à leur insu, une forme d’étrange attrait. Y a t il des tropismes peintres régionaux hollandais et lorrains comme il y a des peuples musiciens ?

Malgré mon désir très vif de m’efflanquer je vais dévorer les pizzas bénîtes de Federico, sous cette influence du regard des arbres que l’automne colore, réalisant que Ghislain est rhénan et Philippe de la Moselle même s’il est en cavale à Londres et dans le Cotentin, oui je commanderai forcément des pizzas à Federico en écoutant les babils des enfants de la Moselle et en regrettant de ne pouvoir aller à l’exposition de Philippe et de ses arbres si bientôt. Et en grossissant.

sans zoublier PATINIR !